MALDITA MEMORIA

Dicen que los recuerdos no evocados

mueren de inanición,

pero la memoria es un arma desbocada,

no se cansa de tañer,

porque el dolor no es negociable,

no se deja manejar,

más le valdría sucumbir y confundirse

en fondo de los días,

porque cuando el alma está oprimida

y encadenados los pensamientos,

queda desarmada.


Y es que,

el silencio jamás purifica

lo que nunca debió ser ultrajado.

HISTORIA DE NADIE

("Papilla lunar" Remedios Varó)

Y cuentan que cantaban gaviotas borrachas de desahogo

cuando el ultimo perro cantó su ladrido.

Y dicen,

comían sacos de monsergas socavadas,

mezcladas con almizcle para poder tragar.

Y la misericordia no existía en los tejados.

Y las chimeneas alababan al padre de nadie

porque la nieve atragantó a los miserables.

Y los espacios se convirtieron en escalones resquebrajados.

Y las iglesias,

en montones de estiércol-plástico.

Y los apóstoles,

eran marionetas tuteladas por osos panda.

Solo quedó la inercia en los colchones.

Y todo era verde-llanto.

Y la almoneda,

 se convirtió en estatua de saliva,

 porque la boca estaba impregnada de moscas carroñeras.

Y la hora,

 se comió los parpados de las almenas.

Y la burla de los mercaderes,

alcanzó al último perro que escapaba  

entre alambiques de miedo y  sarna.

Y todo quedó en miseria putrefacta.

Y todo se bordó con las cuerdas de vocales entumecidas

para poder traspasar la garganta.

Y todo quedó en manos del poeta mudo,

 que miraba la escarcha

para poder cantarle a otra luna

lo que el alma calla.

I. Sánchez Vizcaino

TEMPESTAD

(Christian Schloe)

Como una tempestad arreciando en su último despego,

 avanzo entre letras derruidas y alambiques de miedo.

Y es mi paso más lento,

entre súbitas ensoñaciones petrificadas.

Y es mi verbo,

 inhumado en tierra hedionda,

 entre margaritas marchitas.

Y es mi hálito un suspiro que camina,

 entre la verdad que acomoda el tiempo.

Y es mi boca un territorio agrietado,

 con besos sabor a escarcha.

Y son mis manos quejidos interrogantes,

ante sorprendidos disfraces.

Y es mi esqueleto blanco,

un decorado más,

colgado entre bambalinas.

Y es mi piel un vuelo de golondrinas,

que emigran al profundo infierno.

Y es mi sangre un rastro de babosas,

surcando las arterias de todo mi cuerpo.

Y son mis ojos,

una mirada insondable,

perdida en los ojos,  de todos los ojos del mundo,

adentrándose entre quebrados resquicios,

soltando lastre para seguir viviendo.

I. Sanchez Vizcaino

SE ACABARON LOS DIAS

Cuando la noche se comió los pájaros de hierro,

no sintió el frío acongojado en los nervios de cartón.

Siempre la eterna adivinanza de las horas

 convertidas en grasa de camiones.

Impúdicas melodías con redoble de tambor,

picoteaban insolentes,

con reflejos salobres

y escarcha entumecida

entre los ojos.

Cortó la mirada carcomida

de satánicos intentos miserables,

 para colgarse de las nubes traicioneras de sablazos.

Sacó la luz de sus zapatos

con espuelas malheridas y luego...

nada.

Nada quedó de sus desechos,

solo desmanes con puntillas de bolillo

y sesos de pegajoso de cartón.

Ni histéricos anzuelos para flores

salieron a su encuentro.

Todo quedó en su mísera pupila.